Vauvalle maailma on kauhistuttava paikka. Juuri syntymäkokemuksen laajuus ja valtavuus pelottaa tätä pientä matkailijaa. Sokeasti ja hullusti oletamme, ettei vastasyntynyt vauva tunne mitään.

Itse asiassa hän tuntee... kaiken.

Kaikki, täysin, kokonaan, kerta kaikkiaan, ja herkkyydellä, jota emme voi edes alkaa kuvitella.

Syntymä on myrsky, tuntemusten hyökyaalto, eikä hän tiedä, mitä niistä ajatella.

Lapsi tuntee aistimukset terävämmin ja voimakkaammin, koska ne ovat kaikki uusia ja koska hänen ihonsa on niin raikas, niin herkkä, kun taas tylsyneet, tukahdutetut aistimme ovat muuttuneet välinpitämättömiksi.

Iän tai ehkä tottumuksen seurausta.

Aloitetaan näköaistilla.

Vastasyntynyt vauva ei voi nähdä.

Tai niin meille kirjoissa kerrotaan, ja niin olemme tulleet uskomaan. Muuten emme koskaan voisi suunnata valoa suoraan vastasyntyneen vauvan silmiin, kuten teemme.

Entä jos himmentäisimme valot lapsen syntymän aikaan?

Mutta miksi himmentää valoja sokealle?

Sokea?

Ehkä meidän on aika avata silmämme.

Jos tekisimme niin, mitä voisimme nähdä?

Juuri kun pää tulee esiin, ruumiin ollessa vielä vankina, lapsi avaa silmänsä ammolleen. Vain sulkeakseen ne heti uudelleen kirkuen, hänen pienillä kasvoillaan kuvailemattoman kärsimyksen ilme.

Yritämmekö merkitä lapsiimme kärsimyksen ja väkivallan merkkejä sokaisemalla heidät, kuten teemme häikäisevillä valoilla? Mitä tapahtuu ennen härkätaistelua?

Kuinka syntyy raivoisa, rynnäkköhärkä, joka on hulluna tuskasta ja raivosta?

Hänet lukitaan pilkkopimeään viikoksi ja jahdataan sitten areenan sokaisevaan valoon. Tietenkin hän rynnäkkökii! Hänen täytyy tappaa!

Ehkä jokaisen ihmisen sydämessä piilee myös murhaaja. Onko se yllättävää?

Nyt kuulemassa.

Kuvitteletko vastasyntyneen lapsen olevan kuuro? Ei hän ole sokeakaan.

Siihen mennessä kun hän saapuu tähän maailmaan, hän on ollut tietoinen äänistä jo pitkään. Hän tuntee jo monia ääniä maailmankaikkeudesta, joka on hänen äitinsä keho: suoliston jyrinä, nivelten naksahtelu ja tuo lumoava rytmi, sydämenlyönti; vielä jalompaa, mahtavampaa, sykkivä pohjavirta, aalto, joskus myrsky, joka on "hänen" hengityksensä.

Sitten... "hänen" äänensä, ainutlaatuinen laadultaan, tunnelmaltaan, aksentiltaan, sävyiltään.

Kaikesta tästä on ikään kuin kudottu tämä lapsi. Kaukaa kuuluu ulkomaailman ääniä.

Mikä sinfonia!

Mutta muista, että vedet vaimentavat, suodattavat ja pehmentävät kaikkia näitä ääniä.

Niin että kun lapsi on vedestä noussut, kuinka maailma karjuu!

Äänet, itkut, kaikki pienetkin äänet huoneessa ovat kuin tuhat ukkosenjylinää onnettomalle lapselle!

Vain siksi, ettemme ole tietoisia vastasyntyneen vauvan herkkyydestä tai koska olemme unohtaneet, kuinka akuutti herkkyys hän on, uskallamme puhua kovaan ääneen tai jopa joskus huutaa käskyjä synnytyssalissa.

Missä meidän tulisi olla yhtä spontaanisti ja kunnioittavasti hiljaa kuin metsässä tai kirkossa.

Nyt alamme epäillä, mikä onnettomuus, mikä katastrofi voi olla syntyä, saapua yhtäkkiä kaiken tämän tietämättömyyden, kaiken tämän tahattoman julmuuden keskelle.

Entä vastasyntyneen vauvan iho?

Tämä arka iho, joka vapisee pienimmästäkin kosketuksesta, tämä iho, joka tietää, onko lähestyvä ystävä vai vihollinen ja voi alkaa vapista, tämä iho, raaka kuin avohaava, joka tähän asti on tuntenut vain sitä liplattavien ystävällisten aaltojen hyväilyä.

Mitä sitä nyt odottaa? Karheutta, tunteettomuutta, kirurgisten käsineiden makaaberia kuolleisuutta, alumiinipintojen kylmyyttä, tärkistä jäykistyneitä pyyhkeitä. Niin vastasyntynyt vauva kirkuu, ja me nauramme riemusta.

Kun suomut alkavat pudota silmistämme ja tiedostamme synnytyksen aiheuttaman kidutuksen, jokin meissä ei voi muuta kuin huutaa

"Seis! Seis vain!"

Helvetti ei ole abstraktio.

Se on olemassa.

Ei mahdollisuutena jossain toisessa maailmassa päiviemme lopussa, vaan tässä ja nyt, aivan alussa.

Kukapa olisi yllättynyt kuullessaan, että tällaiset kauhun näyt vainoavat meitä loppuelämämme ajan?

Onko se sittenkään se?

Onko kidutus siinä määrin? Ei.

Siellä on tulta, joka polttaa ihoa, polttaa silmät, nielaisee koko olemuksen, ikään kuin tämän raukan vauvan olisi täytynyt niellä tämä tuli.

Mieti ensimmäistä savukettasi tai ensimmäistä viskiäsi ja muista, kuinka kyyneleet nousivat silmiisi ja kuinka tukehtuneen hengityksesi vastusteli.

Tällainen muisto voi alkaa auttaa sinua ymmärtämään, miltä vauvasta tuntuu vetää ensimmäinen henkäys ilmaa.

Tietenkin vauva huutaa, koko olemuksensa kamppailee karkottaakseen tämän viheliäisen tulen, taistellakseen katkerasti tätä kallisarvoista ilmaa vastaan, joka on itse elämän ydin!

Kaikki alkaa siis "ei!"-sanalla elämälle itselleen.

Jospa se olisikin kärsimyksen, tuskan, loppu.

Mutta se ei ole.

Tuskin lapsi on syntynyt, kun tartumme hänen jalkoihinsa ja roikutamme häntä ylösalaisin ilmassa!

Saadaksemme käsityksen lapsen kokemasta sietämättömästä huimauksesta meidän on palattava hieman ajassa taaksepäin, takaisin kohtuun.

Kohdussa lapsen elämä avautui kuin kaksinäytöksinen näytelmä; kaksi vuodenaikaa, yhtä erilaisia ​​kuin kesä ja talvi.

Alussa "kulta-aika".

Alkio, pieni kasvi, joka silmuuntuu, kasvaa ja jonain päivänä muuttuu sikiöksi.

Kasvista eläimeksi; liikettä ilmestyy, leviää pienestä rungosta ulospäin, raajoihin. Pieni kasvi on oppinut liikuttamaan oksiaan, sikiö nauttii nyt raajoistaan. Taivaallinen vapaus!

Kyllä, tämä on kulta-aikaa!

Tämä pieni olento on painoton; vapaa kaikista kahleista, kaikista huolista.

Veden painottomana kantamana hän leikkii, leikkii, hyppii, kevyenä kuin lintu, välkkyen yhtä nopeasti, yhtä kirkkaasti kuin kala.

Rajattomassa valtakunnassaan, rajattomassa vapaudessaan, ikään kuin ajan äärettömyyden läpi kulkien, hän kokeilee kaikkia kaapuja, hän maistelee ja nauttii kaikista muodoista, jotka Elämä on itselleen keksinyt.

Voi, miksi kaiken täytyy muuttua omaksi vastakohdakseen?

Tämä on valitettavasti Laki, jota kaiken on noudatettava.

Niinpä, tanssien tämän universaalin hengityksen tahtiin, yö johtaa päivään, kevät talveen.

Se on väistämätön laki, joka muuttaa lumotun puutarhan, jossa lapsi kerran leikki niin vapaasti, varjojen ja surun puutarhaksi.

Raskauden ensimmäisen puoliskon aikana munasolu (eli sikiötä ympäröivät ja sisältävät kalvot sekä vedet, joissa se ui) on kasvanut nopeammin kuin lapsi.

Mutta tästä lähtien päinvastoin käy todeksi: sikiö kasvaa paljon suuremmaksi, siitä tulee pieni lapsi.

Muna tekee päinvastoin. Se on saavuttanut oman täydellisyytensä eikä juurikaan enää kasva.

Koska lapsi kasvaa niin suureksi, hän eräänä päivänä törmää johonkin kiinteään – kohdun seinämiin – ja oppii ensimmäistä kertaa, että hänen valtakunnallaan on rajat.

Koska hän jatkaa kasvamistaan, hänen ympärillään oleva tila ahtautuu yhä enemmän.

Hänen maailmansa tuntuu sulkeutuvan hänen ympärilleen, kietovan hänet otteeseensa.

Entisen absoluuttisen monarkin on nyt tehtävä tili lain kanssa!

Huoletonta vapautta, kultaisia ​​hetkiä!

Minun typerä nuoruuteni!

Minne olet mennyt?

Miksi jätit minut?

Lapsi, joka oli aiemmin oma isäntänsä, on nyt vanki.

Muurattu.

Ja mikä vankila.

Seinät eivät ainoastaan ​​paina häntä päälle litistäen häntä joka puolelta, vaan lattia nousee ylös häntä vastaan, vaikka katto laskeutuu hitaasti ja armottomasti pakottaen hänen niskansa taipumaan.

Mitäpä hänen voi tehdä muuta kuin alistua ja ottaa vastaan ​​tämä nöyryytys.

Ja odota.

Mutta jonain päivänä hänet palkitaan nöyryydestään.

Hänen yllätyksekseen ote on nyt syleilyä.

Seinät heräävät yhtäkkiä eloon, ja kytkimestä on tullut hyväily!

Mitä tapahtuu?

Hänen pelkonsa on muuttumassa nautinnoksi!

Nyt hän nauttii samoista tuntemuksista, jotka ensin saivat hänet vapisemaan.

Kun ne tulevat, hän vapisee nautinnosta, kaartaa selkäänsä, painaa päätään ja odottaa, mutta tällä kertaa innolla, ihmetyksellä.

Mitä tapahtuu? ...

Mikä on tämän kaiken syy?

Supistuksia.

Raskauden viimeisen kuukauden supistukset lämmittävät kohtua ja valmistavat sitä uuteen rooliinsa.

Mutta sitten eräänä päivänä... lempeät aallot iskeytyvät myrskyksi... ja tässä syleilyssä on vihaa!

Se jauhaa, murskaa, sen sijaan että pitäisi, vaalisi!

Kerran miellyttävästä riistasta on tullut kamala... Sitä ei silitellä, sitä metsästetään.

Luulin sinun rakastavan minua, mutta nyt puristat minua, tapat minut, työnnät minua alas.

Haluat minun kuolevan, heittävän itseni... tähän tyhjyyteen, tähän pohjattomaan kuiluun!

Kaikella voimallaan lapsi vastustaa.

Ei lähteä, ei mennä, ei hypätä... mitään... mutta ei tätä tyhjyyttä.

Hän taistelee, ettei häntä karkotettaisi, ettei häntä karkotettaisi, ja tietenkin hän tulee häviämään.

Hänen selkänsä jäykistyy, pää painuu hartioille, sydän hakkaa kuin se olisi särkymäisillään, lapsi on pelkkää kauhua täynnä.

Seinät sulkeutuvat hänen ympärilleen kuin viinikuurna murskaa rypäleitä.

Hänen vankilastaan ​​on tullut käytävä, joka on muuttumassa suppiloksi.

Mitä tulee hänen rajattomaan kauhuunsa, se on muuttunut raivoksi. Raivon elähdyttämänä hän aikoo hyökätä.

Nämä muurit yrittävät tappaa minut, niiden on annettava periksi! Ja nämä muurit ovat... äitini!

Äitini, joka kantoi minua, joka rakasti minua!

Onko hän tullut hulluksi?

Vai olenko minä?

Tämä hirviö ei päästä irti.

Pääni, oi raukka pääni, tämä raukka pää, joka kantaa kaiken tämän kurjuuden taakan.

Se räjähtää.

Loppu on näköpiirissä.

Sen täytyy tarkoittaa kuolemaa.

Kuinka hän, tämä raukka, onneton lapsi, voi tietää, että mitä synkempi, mitä hämärämpi, sitä lähempänä hän on valoa, itse elämän valoa!

Silloin kaikki tuntuu kaaokselta!

Muurit ovat minut vapauttaneet, vankila, tyrmä ovat kadonneet.

Ei mitään!

Onko koko maailmankaikkeus räjähtänyt?

Ei.

Minä synnyn... ja ympärilläni on tyhjyys.

Vapaus, sietämätön vapaus.

Ennen kaikki murskasi, tappoi minut, mutta ainakin minulla oli muoto, minulla oli jonkinlainen hahmo!

Vankila, minä kirosin sinut!

Äiti, oi äitini, missä olet?

Ilman sinua, missä olen?

Jos sinä olet poissa, minua ei enää ole olemassa.

Tule takaisin, tule takaisin luokseni, Pidä minusta kiinni! Murskaa minut! Jotta voisin olla!

Pelko iskee aina takaapäin.

Vihollinen hyökkää aina takaapäin.

Lapsi on aivan sekaisin ahdistuksesta yksinkertaisesti siksi, ettei häntä enää pidetä sylissä.

Hänen selkänsä, joka on ollut käpertyneenä kuukausia, supistusten jännittämä kuin jousi, vapautuu yhtäkkiä kuin nuolensa ampunut jousi. Mutta mikä järkytys!

Rauhoittaaksemme, rauhoittaaksemme ja tyynnyttääksemme kauhistuneen lapsen meidän on kerättävä hänen pieni ruumiinsa, pidettävä se eristyksissä tyhjyydeltä, pelastettava se tältä ei-toivotulta vapaudelta, josta hän ei voi vielä maistaa tai nauttia, koska se tuli kaikki kerralla ja aivan liian nopeasti.

Meidän täytyy auttaa häntä samalla tavalla kuin säätelemme ilmanpainetta syvänmeren sukeltajalle, joka on noussut pintaan liian nopeasti.

Mitä hölmöjä me olemmekaan!

Sen sijaan, että nostaisimme pienen ruumiin syliimme, ripustamme sen jaloistaan ​​ja jätämme sen heilumaan tyhjyyteen. Pään, tämän raukan pään, joka on kantanut katastrofin taakan, annamme sen roikkua ja annamme raukalle tunteen, että kaikki pyörii, pyörii, että maailmankaikkeudessa on vain sietämätöntä huimausta.

Minne seuraavaksi laitamme tämän marttyyrin, tämän lapsen, joka tulee turvallisuuden, kohdun lämmön keskeltä? Laitamme hänet vaa'an jääkylmälle karuudelle!

Teräs, kova ja kylmä, kylmä kuin jää, kylmä joka polttaa kuin tuli.

Sadisti ei voisi parempaa tehdä.

Vauva huutaa yhä kovempaa ja kovempaa.

Silti kaikki muut ovat hurmiossa.

"Kuulkaa! Kuunnelkaa hänen itkuaan!" he sanovat, ihastuneina kaikesta hänen pitämästään metelistä.

Sitten hän on taas poissa.

Kantapäissään tietenkin.

Toinen reissu, lisää huimausta.

Hänet laitetaan jonnekin pöydälle ja hylkäämme hänet, mutta emme pitkäksi aikaa.

Nyt pisaroihin.

Ei riittänyt, että hänen silmiinsä osui suoraan kasvoihin suunnattu valo, nyt meillä on jotain vielä pahempaa varastossa hänelle.

Koska olemme aikuisia, me olemme vahvempia, me päätämme...

Totta kai me voitamme.

Pakotamme herkät silmäluomet auki ja tiputamme muutaman tipan polttavaa nestettä... Tippoja.

Tulipisaroita, joiden oletetaan suojelevan häntä kauan sitten hävitetyltä tartunnalta. Aivan kuin hän tietäisi, mitä on tulossa, hän kamppailee kuin riivattu, hän puristaa silmäluomiaan tiukasti yhteen yrittäen epätoivoisesti suojella itseään.

Sitten hän jää yksin.

Ajelehtimassa tässä käsittämättömässä, mielettömässä, vihamielisessä maailmassa, joka näyttää olevan päättänyt tuhota hänet.

Pako! Pako!

Yhtäkkiä tapahtuu jotain hämmästyttävää: kyynelten, hengityksensä, kurjuutensa äärirajalla vastasyntynyt löytää keinon paeta.

Ei niin, että hänen jalkansa vieisivät häntä minnekään, mutta hän voi paeta itseensä.

Kädet ja jalat ristissä, käpertyneinä palloksi, melkein kuin hän olisi taas sikiö.

Hän on hylännyt syntymänsä ja maailmankin. Hän on palannut paratiisiin, oma-aloitteisena vankina symbolisessa kohdussa.

Mutta hänen kallisarvoiset rauhan hetkensä eivät kestä kauan.

Hänen täytyy olla tyylikäs, heijastaa hyvin äitiään!

Joten hänen takiaan hänet puristetaan noihin kidutusvälineisiin, joita kutsumme vaatteiksi.

Lasi on tyhjennetty pohjaan asti.

Uupunut, tappion kokenut lapsi luovuttaa.

Hän antaa itsensä vajota takaisin ainoan ystävänsä, ainoan turvapaikkansa: unen, syliin.

Tämä kidutus, tämä viattoman teurastus, tämä murha on se, mitä olemme tehneet syntymästä.

Mutta kuinka naiivia, kuinka viatonta onkaan kuvitella, ettei jää jälkeäkään; että sellaisesta kokemuksesta voisi selvitä vahingoittumattomana, merkitsemättömänä.

Arvet ovat kaikkialla: lihassamme, luissamme, selissämme, painajaisissamme, hulluudessamme ja kaikessa tämän maailman mielettömyydessä, typeryydessä – sen kidutuksissa, sodissa, vankiloissa.

Mistä muusta kaikki myyttimme ja legendamme, kaikki pyhät kirjoituksemme huutavat, elleivät tästä traagisesta odysseiasta.

Tämä artikkeli on otettu:

Syntymä ilman väkivaltaa: Klassikon uudistettu painos
Frederick Leboyerin kirjoittama.

Painettu julkaisijan luvalla Healing Arts Press. © 2002. www.InnerTraditions.com

Info / Tilaa tämä kirja.

kirjailijasta